Was bleibt?

Eigentlich sollte an dieser Stelle ein neuer Beitrag meines Schwedentagebuches, "Tage im Norden" folgen, doch ich stelle das noch ein wenig zurück. Angeregt durch den Beitrag "Kindheitserinnerungen"von Mittelwächter , den ich am gestrigen Abend las, muss ich meinen eigenen Gedanken des vergangenen Tages noch einmal nachhängen, da sie sich in ganz ähnlichen Gefilden aufhielten.
Anlass war ein Besuch bei meinen Eltern, da mein Vater in der letzten Woche Geburtstag hatte. So fand ich mich im elterlichen Garten, in der Hängematte liegend, starrte, halb im Schlummer, in den mal trüben, mal blauen Himmel und hing meinen Gedanken nach.

In den Vordergrund rückte da plötzlich ein etwas mulmiges Bauchgefühl, da noch die Idee im Raume stand, dem Stadtfest einen Besuch abzustatten. Meine Lust darauf hielt sich stark in Grenzen, da ich wenig Drang, beinahe schon Scheu, verspürte, Menschen zu begegnen, die ich aus Kinder- und Jugendtagen kannte. Dadurch wurde ein Konflikt zutage gefördert, der mich in regelmäßigen Abständen heimsucht, wenn ich hierher fahre.
Ich liebe dieses Stückchen Erde, wo ich meine Kindheit verbrachte, wo meine Heimat ist und zu so mancher Stunde im grauen Berlin, wandern meine Gedanken sehnsuchtsvoll dorthin, wo sich auf der einen Seite das flache Land bis hin zur Oder streckt und auf der anderen bewaldete Hügel stehen, in welchen man stundenlang dahinwandern kann. Hier war mein Refugium, mein Reich, in welchem ich, zusammen mit meinem besten Freund, die Welt eroberte und dem Ärger entfloh, der so manches Mal zu Hause drohte. Diese Verbindung kann kein Ort der Welt ersetzen, sei er auch noch so schön.
Nur mit den Menschen hier, geht es mir ein wenig anders, zumindest mit jenen, meiner Generation. Vielleicht liegt es daran, dass ich schon recht früh mich dem mainstream zu widersetzen begann, etwas abseits stand, bis ich Gleichgesinnte traf. Zwanzig bis dreißig junge Leute, die fest zusammenhielten, vom Rest mit schelen Blicken bedacht und dem wir manchmal auch Angst machten. Ein fester Bund, der sich vor mehr als zehn Jahren in alle Winde zerstreute. Was blieb, ist nur Erinnerung.
Die Dagebliebenen sind Leute, die ich damals schon gemieden habe. Vielleicht haben sie ja ein zweite Chance verdient? Und die Getreuen von einst? Sie schwimmen jetzt im großen Strome einer links-alternativen Welt, mal am äußeren Rande, mal mittendrin. Von Ferne kann ich sie sehen, doch erreichen kann und will ich sie nicht. An ihre Stelle sind andere getreten, mit denen ich keine Geschichten aus der alten Zeit teilen kann und auch die Bande, die uns eint, ist nicht von gleicher Intensität. Was bleibt, ist dies schöne Land, in dem meine Wurzeln stecken und die Familie.

Ich war mächtig froh, als die Kinder sich weder von Mama noch von Oma bewegen ließen, den schönen Garten zugunsten des Stadtfestes zu verlassen. Stattdesen holte meine Mutter alte Fotoalben raus, um die ich sie gebeten hatte und wir schauten sie uns zusammen mit den Kindern an. Papa als kleiner Hosenscheißer, als Schulanfänger, oder mit seinen Großeltern am Ostseestrand. Wie jung Oma und Opa mal aussahen. Selbst mein Vater begann aus seiner Kindheit zu erzählen. Wie er einst in seinem Hof immer auf den alten Schuppen geklettert ist, um sich mit dem Fernglas die Sterne anzugucken, oder einfach in Gedanken vor sich hinzudämmern. Wie ähnlich wir uns doch manchmal sind. Der Hof gehörte zu einem Haus, in welchem auch ich meine ersten beiden Lebensjahre verbrachte, zusammen mit meinen Eltern und Großeltern, in einer 3-Zimmer-Wohnung.
So bekam dieser Tag doch noch seinen harmonischen Abschluss, auch wenn bis zum jetzigen Zeitpunkt ein leicht melancholisches Gefühl geblieben ist.

Hallo, ihr Getreuen von einst! Für euch habe ich noch einen, auch, oder vielleicht gerade weil, ich weiß, dass einige von euch das nicht leiden können: