Der Knabe im Moor

Als ich gestern auf Waldesleuchten den Artikel über die Augen im Nebel las, sah ich vor meinem inneren Auge nicht den nebelverhangenen Harz erstehen, sondern ein dampfendes, modrige Gerüche ausdünstendes Moor, ähnlich dem noch regenschweren Store Mosse unserer diesjährigen Schweden-Reise. Die Gedanken fließen lassend, schrumpfte das Gebiet zu einem winzigen Moor zusammen, in dessen Mitte ein unbewegter schwarzer Pfuhl sich findet. An seinem Rande, dort im Schilf, auf einer kleinen inselartigen Kuppe, saßen zwei Knaben. Die Welt um sie herum vergessend, schnitzten sie mit ihren Taschenmessern Pfeile für die "Jagd". Hier hatten wir unser Refugium, mein bester Freund und ich. Schaurig war es gar manches Mal, besonders dann, wenn die Nebel sich verdichteten und die Geister zu tanzen begannen. Und dieser Schauder stieß uns nicht ab, sondern zog uns an, mit seinem Zauber und dem Versprechen der Ungestörtheit. Natürlich durften wir hier nicht sein und ebenso natürlich war es, dass wir dennoch dort waren. Dort, wo so manche Geschichte wohl ihr Ende fand, davon auch der schwarze Pfuhl nur stumm erzählte.
Heute ist leider nicht mehr viel geblieben von diesem geheimen Ort der Kindheit. Entwässert, zur besseren Bebauung der umliegenden Wiesen, bietet er nun einen Schauder ganz anderer Art, dem kein Zauber mehr inne wohnt. Die Zerstörung jener schönen Dinge, die einst waren und die ich nun nur noch erzählend an meine Kinder weitergeben kann, lässt mich mehr erzittern, als es wohl die Furcht mit jenem Knaben tat, den Annette Droste-Hülshoff in ihrem Gedicht im Dunkeln durch das Moor laufen ließ.

Der Knabe im Moor

O schaurig ist's übers Moor zu gehn,
Wenn es wimmelt vom Heiderauche,
Sich wie Phantome die Dünste drehn
Und die Ranke häkelt am Strauche,
Unter jedem Tritt ein Quellchen springt,
Wenn es aus der Spalte zischt und singt!-
O schaurig ist's übers Moor zu gehn,
Wenn der Röhrich knistert im Hauche!

Fest hält die Fibel das zitternde Kind
Und rennt, als ob man es jage;
Hohl über die Fläche sauset der Wind-
Was raschelt drüben am Hage?
Das ist der gespenstische Gräberknecht,
Der dem Meister die besten Torfe verzecht;
Hu, hu, es bricht wie ein irres Rind!
Hinducket das Knäblein zage.


Vom Ufer starret Gestumpf hervor,
Unheimlich nicket die Föhre,
Der Knabe rennt, gespannt das Ohr,
Durch Riesenhalme wie Speere;
Und wie es rieselt und knittert darin!
Das ist die unselige Spinnerin,
Das ist die gebannte Spinnenlenor',
Die den Haspel dreht im Geröhre!


Voran, voran! Nur immer im Lauf,
Voran, als woll es ihn holen!
Vor seinem Fuße brodelt es auf,
Es pfeift ihm unter den Sohlen,
Wie eine gespenstische Melodei;
Das ist der Geigemann ungetreu,
Das ist der diebische Fiedler Knauf,
Der den Hochzeitsheller gestohlen!


Da birst das Moor, ein Seufzer geht
Hervor aus der klaffenden Höhle;
Weh, weh, da ruft die verdammte Margret:
"Ho, ho, meine arme Seele!"
Der Knabe springt wie ein wundes Reh;
Wär nicht Schutzengel in seiner Näh,
Seine bleichen Knöchelchen fände spät
Ein Gräber im Moorgeschwele.


Da mählich gründet der Boden sich,
Und drüben, neben der Weide,
Die Lampe flimmert so heimatlich,
Der Knabe steht an der Scheide.
Tief atmet er auf, zum Moor zurück
Noch immer wirft er den scheuen Blick:
Ja, im Geröhr war's fürchterlich,
O schaurig war's in der Heide [Annette von Droste-Hülshoff 1842]

Hier folgt noch eine schöne musikalische, nicht ganz wortgetreue, Interpretation durch die Gruppe Sturmpercht: