Die Brücke, der Fluß und zwei Jubiläen

Der Novembernebel liegt leicht über allem, der Landschaft, dem Fluß, der Brücke darüber und scheint fast alle Geräusche zu schlucken. Es ist still an der Oder, nur hin und wieder läßt eine Stockente von sich hören, Pfeifenten fliegen fast lautlos vorüber, manchmal auch ein Kormoran. Im Baum hinter mir, ein Schwarm Wacholderdrosseln, doch auch sie sagen keinen Ton. Von Osten her, weht ein leichter, eisiger Wind, der zum ersten Mal in diesem Jahr das Gefühl aufkommen läßt, daß der Winter nicht mehr fern ist. Mein Blick gleitet hindurch, durch die alte Stahlkonstruktion, die verschlossenen Tore und den Stacheldraht, der darüber liegt, ein bizarrer Kontrast, zur Schönheit der Landschaft um mich her. Es ist Sonntag, der 9. November 2014. Knapp 80 Kilometer weiter westlich, in der Hauptstadt, feiert man ausgelassen den 25.Jahrestag des Mauerfalls. Ohne mich, denn ich stehe, fernab der Massen, in der märkischen Stille und begehe meinen eigenen Jahrestag, meinen 40. Geburtstag.

Es fühlt sich seltsam an, diese Vier vor der Null, und wie sehr und wie lange habe ich diesen Tag von mir wegschieben wollen, an dem sie unweigerlich zu mir gehören würde. Begleitet von vielen Resümees, über das Erreichte, das Gewonnene, das Liegengebliebene und Verlorene, haben mich die letzten Monate mehr gehemmt als vorangebracht, war das bevorstehende Datum eher mit Schrecken besetzt, begleitet von dem Gefühl, nicht mehr allzu viel Zeit zu haben, eine Trendwende im Leben herbeizuführen. Das Grau um mich her und die Einsamkeit dieses Ortes, mochten dieses Gefühl noch verstärken, aber gleichsam wurde ich auch im Inneren ganz ruhig, ganz still. Nur die Gedanken glitten dahin, stetig wie der Fluß zu meinen Füßen.

Mehr oder weniger still ist es hier seit beinahe 60 Jahren, aber das war nicht immer so. Vom 20. Dezember 1892 an verlief hier, zunächst nur von Wriezen aus, ab 1898 von Friedrichsfelde und dann, ab 1903, direkt von Berlin, die Zugverbindung nach Königsberg/i.d. Neumark, dem Geburts- und Heimatort meines Großvaters, welchen er im Winter 1944/45 für immer verlassen mußte, zunächst in Richtung Archangelsk, in die Kriegsgefangenschaft. Es ist heute für die meisten kaum noch vorstellbar, was dies für einen knapp 15-jährigen bedeutet haben mußte. Er hat nie viel davon erzählt, nur daß die russischen Muschkoten, wie er sie nannte, ihm nicht allzu übel mitgespielt hatten und ihm sogar das Ziehharmonika-Spielen beibrachten. Nach Hause aber, konnte er nicht mehr, das fand er nun in einem kleinen, seinem Heimatort gar nicht so unähnlichen, Städtchen auf der Westseite der Oder. Die Brücke hat er auf seiner Rückkehr nicht mehr passieren können, diese hatten deutsche Soldaten bei ihren Rückzugsgefechten, im Februar 1945, gesprengt. Zehn Jahre später hat man sie wieder aufgebaut, weil die Strategen des frisch gegründeten Warschauer Paktes, diese Bahntrasse militär-strategisch für besonders günstig erachteten. Mit einer einzige Ausnahme, rollte allerdings seit dieser Zeit, nie ein Zug über diese Brücke. Wiedererrichtet, um nie gebraucht zu werden, einzig der Witterung und dem Fluß ausgesetzt, den Zeiten trotzend, die da kamen und gingen.

Ich habe es schon häufiger erwähnt, auf diesen Seiten. Jedes Mal, wenn ich an der Oder stehe und längere Zeit hinübersehe, in die Neumark, erfaßt mich eine tiefe Sehnsucht nach diesem Landstrich und gleichzeitig ein großer Unwille, die Oder als Grenze zu überschreiten und in der Fremde zu landen. Das hat nichts mit Revisionismus oder gar Revanchismus zu tun. Ich hege keinen Groll gegenüber den Polen. Viel eher sehe ich es als eine Art vererbte Sehnsucht nach verlorener Heimat und dieses Gefühl ist nicht politisch, sondern zutiefst menschlich, auch wenn gewisse Kreise dies niemals verstehen werden. Und an diesem Tage, meinem 40. Geburtstag, war ich ganz besonders empfänglich für derartige Gefühle.

Seit nunmehr 25 Jahren ist mein Geburtstag mit dem Fall der Berliner Mauer verknüpft, der Tag, an dem die DDR, die ja schon längst am Boden lag, auch symbolisch gefallen war. Aber meine Beziehung zu diesem Ereignis, ist über die Jahre sehr ambivalent geworden. Vom wunderbaren, elektrisierenden und euphorischen Aufbruch, der endlich zur Wiedervereinigung Deutschlands geführt hatte, ist wenig bis nichts geblieben. Zu hoch war der Preis, den die Politik aushandelte, für diesen übereilt herbeigeführten Akt. Seit 1990 ist das Land dort, jenseits der Brücke, für immer abgeschrieben, aber das ist nur noch eine Randnotiz. Viel dramatischer empfinde ich die Entwicklung diesseits des Flusses, auf dem Boden, auf dem ich aufgewachsen bin und von dem ich nicht weiß, wie lang er uns noch gehören wird, wieviel wir davon noch an unsere Kinder und Enkel weiterreichen können. Rasant ging die Fahrt zu Tale, in und mit unserem Land. Es scheint, als hätte man die DDR nur abgewickelt, um aus ihr eine neue, perfektere DDR 2.0 zu entwickeln, in der die meisten Menschen sich freiwillig und dumm-glücklich mit dem Zustand der Sklaverei und der Selbstabschaffung abfinden. In meiner Kindheit und Jugend hatten kritische Töne zur herrschenden Meinung, oder beispielsweise das Verballhornen der uns immer abgeforderten Arbeiterkampflieder, einen Eintrag ins Klassenbuch zur Folge, oder ein eindringliches Elterngespräch, aber es schwor uns als Gemeinschaft zusammen, gegen die da oben. Versucht man heute Ähnliches, steht man ganz schnell allein da und mit dem Rücken zur Wand, weil so viele sich freiwillig einreihen, weil die uns dauer-beglückenden, gleichgeschalteten Massenmedien einen Propagandafeldzug führen, der so weit und tief reicht, wie kein DDR-Organ es je vermochte, weil ihnen das Entscheidende fehlte, was jene heutigen noch bieten: das Wohlstands-und Wohlfühlangebot.

Jedoch, wenn es nur um ein politisches System gehen würde, das mehr oder weniger diktatorisch daherkommt, in welchem man mehr oder weniger frei ist, dann wäre das Ganze nicht einmal sonderlich dramatisch, denn die Erfahrung lehrt doch, daß solche Systeme auch wieder überwunden werden können. Doch zur Gewinnmaximierung einer herrschenden Kaste und zur Zerschlagung jedes Widerstandsgeistes, der meist nur aus sich als homogen empfindenden Gruppen erwächst, werden in Millionenstärke Menschen fremder Welten importiert, was zur nachhaltigen Verdrängung und Zerstörung der Völker des alten Europas und allem, was sie erschaffen haben, auch des Wohlstandes, führen wird. Dabei liegt die Schuld nicht bei jenen, die kommen, sondern bei jenen, die sie hierherlocken, die sie mit großzügiger Alimentierung anfüttern oder die ihnen die Forderung danach, gleich bei ihrer Ankunft einimpfen. Aber irgendwann werden die Fleischtöpfe leer sein, weil jene, die daraus futtern, jene, die sie füllen zahlenmäßig übertreffen werden. Und dann werden sich vielleicht auch die Gutmenschen von heute die Frage vorlegen müssen, warum sie so tatkräftig daran mitgewirkt haben, daß die wenigen da oben immer fetter wurden, daß sie satt und feist grinsend in der Sonne liegen, während die grauen und atomisierten Massen sich um die blanken Knochen fetzen.

Es sticht ins Herz. Der Blick auf den dahinziehenden Fluß, und auf den inneren Fluß meiner Jahre, hat einen Gedankenfluß nach sich gezogen, der mein graues, stilles Gefühl zu einem der Trauer gewandelt hat. Keiner Trauer um mich selbst, sondern um die Zukunft meiner Kinder, die so strahlend und fröhlich jeden neuen Tag begrüßen, die uns so viel Freude machen und die auch an diesem Tage wie Honig sind, der auch den bittersten Trank versüßt. Trauer auch um das, was über unsere Ahnen auf uns gekommen ist, was uns vererbt wurde, gepaart mit der Pflicht, es weiterzutragen und was uns zusehends aus den Fingern gleitet. Ich schüttle mich, will all die Gedanken und Gefühle wieder abwerfen, die nichts verloren haben in meinem Kopf, an diesem Tag, und versuche anderes in den Blick zu bekommen.

Am Rande des Noch-Sichtbaren, fischt ein großer Trupp Gänsesäger, an die hundert müssen es sein, vielleicht sind es auch noch viel mehr, die hinter dem Grau auf dem Wasser gleiten. Ganz im Hier und Jetzt, kein Gedanke an Vergangenheit und Zukunft, nur den nächsten Fisch im Visier. Mithilfe des mir von der ganzen Familie geschenkten Spektivs, gleitet mein Blick weit hinüber zum jenseitigen Ufer und da entdecke ich ihn, auf seinem Ansitz, mit bloßem Auge gar nicht mehr wahrnehmbar. Ein Seeadler. Wie festgefroren sitzt er da, nur der Kopf bewegt sich leicht, taxiert seine Umgebung. Dann dringen Stimmen zu mir durch. Es sind die Rufe meiner Kinder, meiner Frau und meiner Mutter, die mich wieder zurückholen, wie ein Lichtschein im Fenster, der nachts dem Wanderer den rechten Weg weist. Sie brauchen meine Hilfe, denn mit dem Drachensteigen hat es nicht so geklappt. Ich zeige ihnen den Adler, über den sie sich freuen und dann gleitet bald der Drache auf dem Wind, die Kinder hüpfen vor Freude und alles andere ist wieder weit in die Ferne gerückt.

Unberührt von allem, fließt der Strom dahin, wie er dies immer getan hat.