Golden wiegt sich das Korn, im strahlenden Glanz der Sonne. Schwer hängen die Ähren herab, an denen Vögel zart zu picken beginnen. Gleichförmig tanzt der Schleifstein über die Sense, im festen Griff der kraftvollen Hand. Fest, doch sorgenvoll haftet der Blick am Horizont, wo dunkel sich die Wolken ballen.
Die ersten Ähren sind Dein, oh Donar und nimm die Böcke hin! Verschone unsere Scholle, unser Feld, daß reiche Ernte in die Scheuern fährt!
Begleitet von Liedern, saust die Sense im Takt, daß der Wagen sich fülle. Einsam bleibt zuletzt eine Garbe zurück, Allvaters Roß zu nähren.
Warum erheben Geister, die nichts mehr gelten lassen, ihrerseits immer noch Ansprüche? Sie zehren davon, daß einmal Götter, Väter, Dichter gelebt haben. (Ernst Jünger 1895-1998, in: Eumeswil)
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