Das Halbjahr des Romans

Vor dem Fenster spielt der Wind mit den Schneeflocken, die mal auf und nieder tanzen, mal links und rechts ausbrechen und schließlich irgendwann zu Boden gleiten. Drinnen brennen einige Kerzen. Es riecht nach Tee, Tannengrün, frischem Gebäck und auf dem kleinen Tischchen, vor meinem Sessel, stapeln sich mal wieder die Bücher. Doch hat sich ihr Sortiment ein wenig verändert.
Vor vier oder fünf Wochen hat es begonnen. Ich saß eines Abends da, las die letzten Zeilen von Lissons Die Verachtung des Eigenen, klappte das Buch zu und dachte: Ich brauche eine Pause, möchte mich auch einmal, der Jahreszeit entsprechend, zurücklehnen können, wenn ich lese, abtauchen in eine Handlung, die mit all dem mich ständig umgebenden, mit den Wirrnissen, den Sorgen, den Kämpfen, rein gar nichts zu tun hat. Eine Flucht, hinter die Buchdeckel? Vielleicht auch das, doch gehörte es stets zu meinem Wesen, mich zyklisch und intensiv mit einem bestimmten Bereich zu befassen, bis dieser sich erschöpfte und ein Neues auf mich wartete. War nun wieder die Zeit des Romans angebrochen, wie im letzten Jahr, zur gleichen Zeit? Bleiben Geschichte, Philosophie und Politik nun erst einmal liegen? Sicher nicht ganz, denn in einem guten Roman tauchen sie hin und wieder ja auf, in veränderter Gestalt und das Leben außerhalb unserer jetzt so gemütlichen Wohnung wird schon Sorge dafür tragen, daß mir dies nicht ganz entgleitet.
Vor einem Jahr begann alles damit, daß ich Arturo Pérez-Reverte für mich entdeckte und gleich fünf seiner Bücher hintereinander las, die immer andere Handlungen anboten, doch stets den Fokus auf Menschen legten, die nicht mehr ganz in ihre Zeit zu passen schienen, sondern noch einem Gestern anhingen, daß kaum noch Beachtung fand, eingebettet in durchaus spannende Handlungen. Das hat mich fasziniert.

Nachdem ich den Lisson zur Seite legte, ließ ich meinen Blick über die Bücherreihen gleiten, in der Hoffnung, daß sie mir etwas anbieten würden, das zu dem paßt, was ich gerade suche. Ich blieb an einem Buch hängen, das noch nicht lange dort stand. Freunde hatten es meiner Frau zum Geburtstag geschenkt und es ist fast unbesehen ins Regal gewandert. So nahm ich es heraus und besah es mir näher. Der Einband zeigte eine Schwarz-Weiß-Fotografie, vielleicht aus den 50er Jahren. Eine Straße, eine Stadt, die im Nebel lag und nur ein Mann, mit einem Kind an der Hand waren darauf zu sehen. Der Nebel, sicher gab er den Ausschlag, daß ich es mit mir nahm, mich in meinen Sessel setzte und zu lesen begann. Und sicher war es auch der Titel: Carlos Ruiz Zafón: Der Schatten des Windes. Schon wieder ein Spanier, dachte ich noch und versank darin, bis spät in die Nacht hinein. 

Mittlerweile habe ich vier seiner Romane gelesen, den ersten gar ein zweites Mal. Sie führen in die Gassen Barcelonas, eines Barcelonas, das es heute nicht mehr gibt, aber vielleicht auch doch, wenn man danach sucht. Vom Beginn des 20. Jhd., vom Aufstieg und Niedergang einer Industriellen- und Finanz-Aristokratie, über die Zeit Francos bis zu Beginn der 80er Jahre streift man immer durch diese Stadt, welcher der Autor seine ganze Hingabe zuwendet. Der geschichtliche Rahmen scheint mir manchmal unerheblich, er verstärkt die Dramaturgie, aber letztlich geht es um Dinge, die zeitlos sind. Düstere, fast gespenstische Szenen werden gezeichnet, Abgründe menschlicher Seelen, aber auch der Zauber hinter den Dingen bis zu einem Grad, wo Wirklichkeit und Fantasie keine klare Trennung mehr aufweisen, ineinander spielen, sich im Nebel verwirren, wie die Schicksale der Protagonisten in den ewigen Wirren aus Liebe, Freundschaft, Verrat und Haß.Wer weiß, was in den kommenden Wochen noch alles auf mich warten wird, wenn ich abends in meinem Sessel die Buchdeckel auseinanderklappe, um zwischen den Zeilen zu versinken.
Die Flocken tanzen immernoch vor dem Fenster, jetzt stärker und dichter. Die Kinder sind mit ihrer Oma auf den Weihnachtsmärkten unterwegs und so bleibt noch etwas Zeit, für ein paar Zeilen in einem Buch und später dann, zu einem Spaziergang hinaus durch die mit weißer Unschuld bedeckten Straßen und Parks dieser großen Stadt.