Beinahe schüchtern liegt das in der Nacht gefallene Weiß noch auf den Dächern, wohl wissend, daß es bald wieder verschwunden sein wird. Als ich meinen Sohn zur Schule brachte, war es noch dunkel und eine angenehme Kälte berührte die Haut. Wieder zurück, den Blick auf die weißen Dächer geheftet, spürte ich den Anflug dessen, das mich immer heimsucht, wenn der Schnee seinen Weg zu uns findet:
Im Winterhalbjahr, wenn der erste Schnee gefallen, wenn die eisige Luft in die Haut schneidet, dann erwacht in mir ein Gefühl, das zu keiner Zeit sonst so stark ist, wie dann. Ein Gefühl, eher eine Sehnsucht oder innerer Drang, sein Leben nach den Rhythmen der Natur auszurichten. Hinaus in den Wald zu ziehen, in eine Hütte, Holz zu hacken und es drinnen der Familie behaglich machen. Nach den Tieren sehen, durch den Schnee zu stapfen, ins nächste Dorf, um das Nötigste zu besorgen und hernach vor dem Kamin zu sitzen, den Kindern Geschichten erzählen, oder allein in einem Buch versinken. Zeit haben. Für die Familie, für sich, für stundenlange Gespräche, oder für eine alles ausfüllende Stille.
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