Doch bedarf es stetiger Wiederkehr, zur Quelle hin, denn der Moloch der Hauptstadt saugt begierig diesen Nektar aus dem Blut. Je ferner die Zeit, daß ich an der Quelle saß, je schmaler wird der Strom, bis er einem Bilde gleicht, aus einem fernen Sommer, wo ich inmitten eines Flußbettes in Spanien stand, das schien, als hätte es gar die Erinnerung an Wasser verloren. Noch ist dieser Punkt nicht erreicht, doch seit nunmehr sechs Wochen habe ich die Stadt nicht mehr verlassen. Die letzte Wanderung liegt drei Monate zurück. Keine noch so kleine Auszeit, auch keine improvisierte, habe ich mir gegönnt, in diesem noch kurzen Jahr. Ich bin umgeben von Stein, Asphalt, dem Schieben und Gedränge der Untergrundbahn und einem ewig grauen Himmel, der zu ertragen wäre, würde der Blick in die Weite gleiten können.
Tage um Tage vergehen, einer wie der andere und manchmal erlebt man einen, der könnte aus einem Lehrbuch entsprungen sein, einem Lehrbuch für Klischees, für vorgefaßte Urteile, da er alles in sich birgt, was ahnend sich in vielen regt, wenn sie Neukölln, Wedding oder Kreuzberg hören, auch wenn sie noch nie dort gewesen sind. Wie jener Tag im Dezember, der mir immer wieder in den Sinn kommt.
Ein U-Bahnhof im Wedding, an einem Morgen um kurz nach 8.00 Uhr. Die Schule hatte überall schon begonnen, doch für den Jungen, den ich jetzt sah, wird es an diesem Tag wohl keine Schule geben, wenn er sie denn überhaupt regelmäßig besucht. Etwa neun oder zehn Jahre alt, türkischer oder arabischer Abstammung, stand er etwas gebeugt, umringt von sechs Polizisten, seine Hände mit Handschellen auf dem Rücken fixiert. Einige Junkies und Obdachlose machten murrend ihrem Unmut Luft. Ein grotesk anmutendes Bild, doch schaute man in die Gesichter der Polizisten, so konnte man eines klar lesen: Das ist Alltag. Derselbe Bahnhof, einige Stunden später. Ich warte auf die Bahn. Eine rauhe, lallende Stimme zerschnitt die Luft, vom hinteren, von mir aus nicht einzusehenden, Ende des Bahnhofs: “Scheiß Kanaken ihr, scheiß Kanaken!”. Die Antwort folgte auf dem Fuße: “Hast du Problem, oder was!”, schrie eine dunklere, vitaler anmutende Stimme. Ein Poltern folgte, ein klatschendes Geräusch. Mich zog es in die Richtung, denn ich wollte nicht weghören, wie die anderen. Auf dem gegenüberliegenden Gleis fuhr eine Bahn ein.Ich lief noch ein Stück, durch die ein- und aussteigenden Menschen. Da sah ich drei junge Araber in den Zug steigen. Einer von ihnen wurde von seinen Kumpels eher genötigt hineinzugehen. Der Zug fuhr los und als er den Bahnhof verlassen hatte, war es kurz still, dann schlürfte, laut vor sich hin fluchend, ein Junkie, ein Deutscher, Richtung Ausgang. Er brauchte keine Hilfe oder wollte sie nicht. Wohl eher ein Streit, zwischen Händlern und ihrem Kunden. Mein Zug kam und ich erwischte sogar noch einen Platz. Auch der neben mir war noch frei und auf diesen pflanzte sich eine Station später eine etwas übergewichtige Punkerin, mit ihren zwei Hunden, die sie permanent anblökte. Ihre Ausdünstungen, ein Gemisch aus Alkohol und von seit Monaten in den Klamotten gespeichertem Schweiß, verursachte mir Übelkeit. Nach zwei weiteren Stationen stand ich auf, ging weit nach vorn und stellte mich an eine Tür. Am Bahnhof Jannowitzbrücke war die Fahrt dann plötzlich zu Ende. Der Fahrer gab durch, daß ein Notarzteinsatz am Moritzplatz, eine Weiterfahrt nicht möglich mache. Er wisse nicht, wann es weitergehen würde. Notarzteinsatz, auf den U-Bahngleisen. Da hatte wohl wieder einer genug. Ich stieg um in die S-Bahn, besser, zwängte mich hinein, in einen völlig überfüllten Zug. Neben mir begossen einige Bauarbeiter den Feierabend, so gut es in der Enge eben ging. Und wieder, hüllte mich eine Dunstwolke ein. Am Ostkreuz mußte ich wieder umsteigen und, vor allem, lange warten. Na, klar ich vergaß! Es waren immerhin 2° unter Null und leicht lag eine dünne Schneedecke auf der Stadt. Da ist natürlich klar, daß bei der S-Bahn nicht mehr alles funktioniert. Zwanzig Minuten warten, der Bahnsteig zum Brechen voll und dann ging niemand mehr hinein. Also weiter warten. Als ich schließlich daheim ankam, war ich völlig erschöpft. Die eineinhalb Stunden Rückfahrt hatten mich mehr Energie gekostet, als die acht Stunden Arbeit zuvor und irgendwie hatte ich alles satt.
Gewiß, in dieser Fülle war der Tag eine Ausnahme. Doch es gibt solche Tage und die Nächte sind noch schlimmer. Und da man weiß, daß es sie gibt, fährt die Anspannung immer mit. Das Auf-der-Hut-sein, wird zum Dauerzustand und verursacht Streß, wo eigentlich keiner zu sein brauchte, in einer Gesellschaft, wo nicht jeder Wert der Beliebigkeit anheimgefallen ist.
Ein Sehnen durchdringt mich, heimzukehren, an die Quelle, die so fern mir scheint. “Ich will wieder Berge sehen, Gandalf.”, sagte Bilbo Beutlin zum alten Zauberer, aber mir wäre der heimatliche Wald bereits genug. Doch selbst diesen zu durchwandern, scheint ein fernes Ziel zu sein, obwohl nur eineinhalb Autostunden uns trennen. Heino Bosselmann schreibt in der neuen Sezession (Heft 52) folgende Worte, über seine Heimat:
Während ich einen weiten Bogen über die Dörfer und Wiesen und durch den Kiefernwald ziehe, ist es mir, als atmete ich die Landschaft ein, als ginge sie ätherisch durch mich hindurch. Ich habe dann die Gewißheit: Von hierher kommt deine Kraft.Was bleibt, ist die Sehnsucht, in diesen Stunden, diesen Tagen, daß der Tag nicht mehr fern ist, wo ich, an der Quelle stehend, die Arme ausbreiten und die Lungen mir vollsaugen kann, mit frischer Luft und frischer Kraft.
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