Wann hält die Welt den Atem an, wann gibt sie Ruh? Ein endloses Rauschen, aus Bildern und Formen, aus Sang und Klang, aus Gedanken, die im Kreise sich drehen, hinter Lidern, die so tun als ob, aber wissen, daß kein Schlaf sie niederhält. Nur ein Wille, der zwar wollen kann, doch nichts zu tun vermag. Die Uhr, sie tickt weiter.
Der Körper in Spannung, durchpulst und durchströmt, dreht sich hierhin und dorthin und findet keinen Platz. Das Schleichen der Katze, lärmt in den Ohren, die tiefer und tiefer sich graben, suchend nach dem kleinsten Tone. Die Uhr, sie tickt weiter, unhörbar, doch stetig.
Bleib ruhig, bleib liegen, rühre dich nicht. Du schläfst, merkst du es nicht? Der Atem geht ruhig, der Atem geht tief. Doch alles nur Trug, weil du willst, daß es sei. Ein Ruf auf der Straße, ein leiser vielleicht, doch das Herz nimmt ihn auf, als ritt es zur Schlacht. Die Uhr, sie tickt weiter. Die Nacht, sie verrinnt.
Doch da, endlich, lockt von Ferne der Schlummer, zieht dich hinab, zu sich, in sein Reich. Nur ein kurzes Verweilen. Ein düsterer Traum und ein Messer im Dunkeln. Es ruft schon die Uhr, denn die Nacht ist vorbei. Die Lider sind schwer, der Tag liegt noch dunkel. Die Glieder zerknirscht, doch rafft sie der Wille. Auf, in den Tag!
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