Muss man in die Ferne schweifen?

Theodor Fontane (1819-1898)

Einst besuchte ich eine Schule, die seinen Namen trug, in einer kleinen Stadt in der Mark. Seine Werke, bis auf "John Maynard",  hat man uns dort nicht zu lesen gegeben, obwohl er gar nicht schlecht gelitten war, bei den damaligen Herren.
Nun stöbere ich, mal wieder, in seinen "Wanderungen durch die Mark Brandenburg", die mich immer wieder ergreifen, nicht nur wegen Fontanes poetischer Sprache, sondern wegen der spürbaren Liebe zur Heimat, mit denen sie verfasst wurden.
Diese Heimatliebe, so bemerkt Fontane einleitend, bekam er so recht erst in der Fremde zu spüren, fern von daheim und weiß auch noch von einem Schlüsselerlebnis zu berichten: Es war in Schottland. Fontane setzte gerade von Kinross mit einem Kahn nach Loch Leven Castle über, als er in einen
Tagtraum glitt. Vor seinen Augen verschwamm die Ruine des alten schottischen Schlosses, in welchem Maria Stuart gefangen gehalten wurde, und an seine Stelle trat Schloss Rheinsberg. Jenes schöne Schloss, in welchem der große König, Friedrich II. von Preußen, seine wohl glücklichsten Jahre verbrachte. Das Glücksgefühl, das Fontane dabei überkam, war ihm Ansporn, sich zu seinen Wanderungen durch die Heimat aufzumachen und uns ein unvergleichbares Zeugnis jener Tage und jener Region zu hinterlassen.

Schloß Rheinsberg

 

Loch Leven Castle

Aber muss man in die Ferne schweifen, um solche Gefühle zu entdecken? Sicher nicht. Eine Wanderung durch Feld und Flur, das Beisammensein der Familie etc. gereichen dazu auch. Fontane zitiert den alten Feldmarschall von dem Knesebeck, der dazu folgendes zu sagen hatte:

"Mit dem Schwerte sei dem Feind gewehrt,

Mit dem Pflug der Erde Frucht gemehrt;

Frei im Walde grüne seine Lust,

Schlichte Ehre wohn' in treuer Brust.

Das Geschwätz der Städte soll er flieh'n,

Ohne Not von seinem Herd nicht zieh'n,

So gedeiht sein wachsendes Geschlecht,

Das ist Adels Sitt' und altes Recht."

Doch es gibt noch eine andere Ferne. Eine, die wesentlich schwerer zu überwinden ist, wenn es überhaupt gelingen kann, weil sie nicht räumlich ist.
Gereist bin auch ich. Durch Spanien, Frankreich, Norwegen, Finnland und, natürlich, Schweden. Nach Österreich, Ungarn Tschechien und Italien hat es mich schon verschlagen, doch nirgends war die Sehnsucht, das Heimweh so groß, wie an jenem Orte, wo ich den märkischen Sand eigentlich gar nicht verlassen hatte, wo er sich nur unter Asphalt, Beton und Schutt verborgen hält. Berlin, Preußens alte Hauptstadt. Zerrissen und zerschossen, ist sie nur noch ein Schatten von dem, was sie einst war. Geprägt von einer Architektur, die Stückwerk ist, die nicht zu wissen scheint, wie anzufangen ist, da es kaum etwas gibt, woran man anknüpfen kann. Und so entstehen so futuristische Gebilde wie der Potsdamer Platz, die so fremd und passend zugleich wirken.

Nicolaiviertel

Streift man ein wenig durchs Nicolaiviertel und die Augen treffen auf die wenigen alten Häuser, dann möchte man verweilen, das Ganze tief in sich aufnehmen. Hier bekommt man eine Ahnung davon, welch Verlust diese Stadt, und nicht nur diese, zu tragen hat. Spätestens dann, wenn man Sekunden später auf dem Mühlendamm steht und die ewige Blechlawine lärmend an einem vorüber zieht. Genau das macht wohl mein ambivalentes Verhältnis zu Berlin aus, von ihrer Größe und der Masse der Menschen mal abgesehen. Auch wenn es mich beständig fortzuziehen scheint, gibt es etwas, das mich hier festhält: das Heimweh danach, wie es einst hier war, die Spuren zu finden, die ausgelöscht scheinen, die Scherben dessen, was unwiederbringlich verloren ist.

So bleibt nur zu wandern, die Augen offen zu halten, zusammenzutragen und sich Anregungen beim alten Fontane zu holen, dem ich gerne das Schlusswort überlasse:

"...wenige Punkte sind so arm, daß sie nicht auch ihre sieben Schönheiten hätten. Man muß sie nur zu finden verstehen."