Ausgrabung einer Stadtseele

Es ist seltsam und schön zugleich, wie Dinge ihren Lauf nehmen können, wie manches Mal ein kleiner Windhauch ausreicht, um längst vergessenes Feuer wieder zu entflammen. Ein Hinweis nur, ein Gedankenstoß und schon ist man mittendrin in einem Strudel, der einen packt und nicht mehr gehen lassen will, bis sein Grund erreicht ist. Noch bin ich nicht angelangt, auf jenem Boden, noch laß ich mich weiter treiben, ungewiß, was noch auf Entdeckung harrt.
Die Gedichte Heyms, die Bilder des letzten Beitrags und noch so viele mehr, die ich seit dem gesehen, sie zogen mich an, unwiderstehlich. Eine alte, eine vergessene Welt rief zu mir, wollte von mir gesehen, entdeckt werden und ich gab dem Rufen nach. Stunde um Stunde meiner freien Tage nutzend, suchte ich, in der Bibliothek, im Antiquariat, im Internet, nach dem alten Berlin, dem Berlin vor der Katastrophe.
Wie oft habe ich mich schon gefragt, warum ich so wenig Bindung aufbaue, zu der Stadt, in welcher ich lebe und arbeite, in welcher meine drei Kinder geboren wurden. Was bringt mich dazu, nur das Gedränge, den Lärm, den Gestank, das ganze Getöse des Molochs wahrzunehmen, und den Tag herbeizusehnen, an dem ich von hier Abschied nehme? Ich kam hier nicht als Fremder und bin dennoch fremd geblieben. Fremder noch als jene, die aus der Fremde kamen, sich ihre Welt hier neu erbauten, nach ihrer Art, nach ihrer Sitte, die unsrige weit ausgesperrt und sich darinnen einrichteten, um zu bleiben. Eine ferne Welt zum Greifen nah, die eigene so fern. Doch, dies ist es nicht allein, ist nur Symptom, nicht Grund. Und, es ist nur die halbe Wahrheit, denn immer dann, wenn ein Grund sich fand, mich mit der Historie Berlins zu befassen, erwärmte ich mich schnell dafür, sah die Stadt für kurze Zeit mit anderen Augen, fühlte mich ihr nah, ließ Gassen, Straßen, Häuser in meinem Inneren wieder neu entstehen. Doch warum ist diese Hinwendung nur in der Vergangenheit möglich? Weil es darum geht, eine Seele zu bergen.

Lange schaute ich es an, dieses Foto von Waldemar Titzenthaler. Entstanden 1904, zeigt es im Vordergrund die Waisenbrücke, die es heute nicht mehr gibt. Doch mehr noch fesselte mich das, was dahinter lag. Auf der Linken ragt ein Sakralbau, eine Kirche, empor, die ich ebensowenig aus eigener Anschauung kannte, wie die Brücke. Wie war ihr Name, was ist mit ihr geschehen? Ich nahm einen Stadtplan zur Hand, doch dieser verweigerte mir die Antwort. Die beiden Kuppelbauten, rechts daneben, konnte ich bald als den Deutschen und den Französischen Dom, am Gendarmenmarkt ausmachen, aber von dieser Kirche keine Spur. So begab ich mich auf die Suche nach alten Plänen. Und tatsächlich, auf einer Karte von 1935 konnte ich sie finden, die Petrikirche.

Aus dem Schatten des Vergessens, trat sie ans Licht, denn nun begann auch ich mich zu erinnern. Hatte ich von ihr nicht schon gelesen? War da nicht die Geschichte mit König Friedrich Wilhelm I., mit seiner Hast, seinem Druck und dem Einsturz des Turmes? Ja, und dies war nicht die einzige Katastrophe, ihrer wechselvollen Geschichte…Ich möchte dem Leser die vielen Einzelheiten ersparen. Wer möchte, kann bei der Gesellschaft Historisches Berlin e.V. sich weiteres erlesen.

Die eigentliche Katastrophe aber, steht ganz am Ende der Geschichte, dieser Kirche. Die Flächenbombardements auf die Hauptstadt, überstand sie beinahe unbeschadet. In den letzten Tagen des Krieges versteckte sich eine SS-Einheit in ihr und sie geriet unter Beschuß. Auch dies führte nicht dazu, daß der Bau unrettbar verloren gehen mußte, doch die neuen sozialistischen Machthaber beschlossen, die Gemeinde hätte selber für die Instandsetzung aufzukommen. Als diese das Geld nicht zusammenbekam, begannen am 8.6.1960 die Abrißarbeiten, nicht nur der Kirche, sondern auch des ebenfalls noch gut erhaltenen Viertels, das sie umgab. Das Viertel, nördlich der Kirche, in dem noch völlig intakte Barockbauten standen, in welchem Wilhelm Raabe wohnte und seinen Erstling Die Chronik der Sperlingsgasse (von 1856) spielen ließ und dem der Volksmund den Namen Raabeviertel verlieh, mußte weichen, für geschichts- und seelenlose Plattenbauten.

Man darf annehmen, daß mit der Gründung der Petrikirche auch die Geschichte der Stadt begann, daß sie hier ihre Wiege hatte. Was geschieht nun aber, wenn man diese Wiege in Trümmer schlägt und mit Asphalt und Beton versiegelt? Reißt man ihr damit nicht auch die Seele aus? Was selbst der Krieg nicht vermochte, der Stadt ihr Herz zu nehmen, das schafften die an die Macht gekommenen Kommunisten, um ihr Utopia des siegreichen Sozialismus aus Stahl, Beton und Glas zu errichten.
Mir dies vor Augen führend, bekam ich fast so etwas wie Mitleid, mit dieser großen Stadt und ahnte den Grund, warum sie mir ein Fremdkörper blieb: weil sie sich selbst entfremdet wurde. Schöpft sie aus keinem Born mehr Kraft und treibt wurzellos dahin, dazu verdammt, als Spielwiese zu dienen, für jeden sich als begabt verstehenden Architekten, was solch Stilblüten wie den Potsdamer Platz hervorbringt? Ist alles unrettbar verloren gegangen, oder schläft die Seele nur unter dem Pflaster? Längst hat man damit begonnen, das Herz wieder freizulegen, die Fundamente der Petrikirche auszugraben. Und auch ich werde weitergraben, auf Spurensuche gehen und wer weiß, vielleicht finden wir ja noch einmal zusammen. Diese Stadt und ich.


Zum Abschluß noch zwei Luftaufnahmen, die ich für sich sprechen lasse. Die erste entstand im Jahre 1920, die zweite in meinem Geburtsjahr, 1974. Zwischen den Hochhäusern, am rechten Bildrand und den Plattenbauten gegenüber, ist ein großer Parkplatz zu sehen. Der ehemalige Standort der Petrikirche.