Berlin um 1900: Fotografien, mit drei Sonetten von Georg Heym

Bullenwinkel in der Waisenstraße 1895 Foto: Heinrich Zille

Bald werden sechzehn Jahre vergangen sein, seit ich im Januar 1997 endgültig nach Berlin zog, nachdem ich bereits die Jahre zuvor viel Zeit hier verbrachte und immer mehr meiner damaligen Freunde, unsere kleine Stadt in diese Richtung verließen. Mit wenig mehr als einem Rucksack voller Kleidung, einem Stapel Bücher und einem klapprigen VW-Bus ausgestattet, ließ ich mich im Kiez von Friedrichshain nieder. An diesem hat mich damals wohl der Charme des Verfalls und meine bohémehafte Behausung, im Hinterhof-Parterre einer alten Mietskaserne, wo kaum ein Sonnenstrahl je die Fenster streifte, am meisten gereizt. Warum auch immer.  Die Ofenheizung gehörte noch ebenso zum Standard, wie die Stockflecken auf der alten Tapete und die auch tagsüber auf dem Hof umherhuschenden Ratten. Heute sieht es dort ganz anders aus. Es ist schick geworden, dort zu wohnen und sicher ist es nicht verkehrt, sich gegen ausufernden Mietwucher zur Wehr zu setzen, aber aus eigener Erfahrung, hege ich den Verdacht, es ist diese Gossenromantik, dieses Kloakenidyll, die gewisse politische Kräfte gerne konservieren möchten, wenn sie von Verdrängung reden. Hundert Jahre zuvor lebten hier die Heerscharen der Entrechteten, zusammengepfercht, in diesen miefigen Wohnräumen, zu denen sie sich auch zählen möchten, deren Stigma sie sich gerne umhängen, als Antrieb für ihren revolutionären Kampf. Die Sehnsucht von Wohlstandskindern, nach dem Brennen im leeren Magen, das sie zum Äußersten treibt, oder nur Fassade, nur Spielerei? Vielleicht, doch der Verfall ist ihnen näher, als das Erschaffen, da er mehr Verlierer produziert, mit denen man sich solidarisieren kann. Doch genug davon, denn der Text wird bereits länger, als geplant.

Es geht mir eigentlich mehr um Stimmungen, die ich mit dieser Stadt verbinde, wie dies in meinem Beitrag zum Feierabend im Nebel bereits angeklungen ist. In unserer kurzen Korrespondenz zum Thema Nebel, schildert Mittelwächter einen Morgen, im Berlin der frühen 90er Jahre, dessen Stimmung ihn an das Berlin Georg Heyms erinnerte, an das Berlin des ausgehenden 19. und beginnenden 20. Jahrhunderts. Sofort hatte ich ähnliche Bilder, von ähnlichen Szenen aus meinem eigenen Erleben, in jenen Jahren (den 1990er Jahren) im Kopf. Dies ist der eigentliche Grund für diesen Artikel und darf als Gruß verstanden werden.

Kupfergraben mit Getraudenbrücke, von der Wallstraße aus gesehen
1880 Foto: F. A. Schwartz 

Cöllnische Gasse, Blick auf den Inselspeicher
um 1900 Foto: Heinrich Zille

Berlin I

Der hohe Straßenrand, auf dem wir lagen,
War weiß von Staub. Wir sahen in der Enge
Unzählig: Menschenströme und Gedränge,
Und sahn die Weltstadt fern im Abend ragen.

Die vollen Kremser fuhren durch die Menge,
Papierne Fähnchen waren drangeschlagen.
Die Omnibusse, voll Verdeck und Wagen.
Automobile, Rauch und Huppenklänge.

Dem Riesensteinmeer zu. Doch westlich sahn
Wir an der langen Straße Baum an Baum,
Der blätterlosen Kronen Filigran.

Der Sonnenball hing groß am Himmelssaum
Und rote Strahlen schoß des Abends Bahn.
Auf allen Köpfen lag des Lichtes Traum.

Blick von der Waisenbrücke richtung Westen 1900
Foto: Heinrich Zille
In der linken Bildhälfte ist der Turm der nicht mehr existenten Petrikirche zu sehen.

Im Krögelhof Foto: Heinrich Zille

Berlin II

Beteerte Fässer rollten von den Schwellen
Der dunklen Speicher auf die hohen Kähne.
Die Schlepper zogen an. Des Rauches Mähne
Hing rußig nieder auf die öligen Wellen.

Zwei Dampfer kamen mit Musikkapellen.
Den Schornstein kappten sie am Brückenbogen.
Rauch, Ruß, Gestank lag auf den schmutzigen Wogen
Der Gerbereien mit den braunen Fellen.

In allen Brücken, drunter uns die Zille
Hindurchgebracht, ertönten die Signale
Gleichwie in Trommeln wachsend in der Stille.

Wir ließen los und trieben im Kanale
An Gärten langsam hin. In dem Idylle
Sahn wir der Riesenschlote Nachtfanale.

Der Spittelmarkt, mit Getraudenkirche 1868
Foto: F. A. Schwartz

Bauarbeiten in der Dicksenstraße
Foto: Heinrich Zille

Berlin III
Schornsteine stehn in großem Zwischenraum
Im Wintertag und tragen seine Last,
Des schwarzen Himmels dunkelnden Palast,
Wie goldne Stufe brennt sein niedrer Saum.

Fern zwischen kahlen Bäumen, manchem Haus,
Zäunen und Schuppen, wo die Weltstadt ebbt,
Und auf vereisten Schienen mühsam schleppt
Ein langer Güterzug sich schwer hinaus.

Ein Armenkirchhof ragt, schwarz, Stein an Stein,
Die Toten schaun den roten Untergang
Aus ihrem Loch. Er schmeckt wie starker Wein.

Sie sitzen strickend an der Wand entlang,
Mützen aus Ruß dem nackten Schläfenbein,
Zur Marseillaise, dem alten Sturmgesang.

Hochbahnviadukt bei Gleisdreieck 1902
Foto: Waldemar Titzenthaler