Gemeinsam, mit Tausenden Berlinern, lasse ich mich, zum Feierabend, dröhnend durch die Röhren des Berliner Untergrundes schieben. Dem babylonischen Stimmengewirr, um mich her, entfliehe ich, indem ich in den Worten und Sätzen eines guten Romans entschwinde, die vor meinem inneren Auge die Handlung plastisch werden lassen und mich davon tragen, an einen anderen, wennauch nicht immer besseren Ort. Kaum ein Gedanke fliegt nach links oder rechts, zu jenen, die eng an mich gedrängt, neben mir sitzen. Nur gelegentlich dringen Worte mir vom Ohr ins Bewußtsein und beginnen sich in die Handlung einzuweben, wie Viren, die sich in die Blutbahn schleichen. Doch sogleich sind ordnende Hüter zur Stelle, sie zu vertreiben, um die Bilder wieder in Einklang mit der Melodie des Buches zu bringen.
Es ist mehr Automatismus, denn bewußte Wahrnehmung, der mich am rechten Bahnhof den Kopf heben, das Buch zuklappen und aussteigen läßt. Die Bahn spuckt einen riesigen und hektischen Menschenstrom aus, dem ich treppab, treppauf folge, zum Bus eile, um mich schließlich schwungvoll in einen leeren Sitz zu werfen. Rasch ist das Buch wieder aufgeklappt, springt seine Welt mir entgegen, trotzt dem Geschehen um mich her. Doch kurz nur, ist die Freude daran. Zwei Haltestellen weiter, steigt lärmend eine Gruppe Jugendlicher ein, deren Sprache ich nicht verstehe, ihre Sitte, sich derart zu gebärden, ebensowenig. Die Bilder verschwimmen, denn meine Wachsamkeit nimmt zu und mein Blick hebt sich finster von den Seiten, dem Trupp entgegen, der kaum Notiz davon nimmt, aber beim nächsten Halt auch schon wieder verschwunden ist. Dennoch klappe ich das Buch zu. Den Kopf an die kalte Scheibe gelehnt, blicke ich zum ersten Mal bewußt nach draußen, in den dunklen Abend hinein.
Tief hängt der Nebel in den Häuserschluchten. Das Licht der Straßenlaternen streut sich diffus und scheint kaum bis zum Boden zu gelangen. Dies Bild fasziniert mich und ich drücke spontan den Knopf, um beim nächsten Halt auszusteigen, auch wenn es noch einige Haltestellen hin sind, bis ich zu Hause wäre. Tief sauge ich die feuchte Luft in meine Lungen, kaum das ich den Bus verlassen habe. Die feinen Tröpfchen des Nebels, scheinen durch die Kälte zu kleinen Kristallen geworden zu sein, die wohltuend meine Haut zwicken. Jegliche Erschöpfung ist dahin und ich tauche ein, in den kleinen Kreis, den mein Blickfeld preisgibt. Es ist, als hätte die Stadt eine mystische Patina bekommen, hinter welcher es noch Geheimnisse zu entdecken gibt. Wie anders ist es jetzt, und um wieviel lieber ist mir diese Zeit, als wenn die sommerliche Wärme alles hinaustreibt, in die Parks und Cafés, die nun verwaist daliegen, abwartend, wann sich wieder jemand an sie erinnert. Der Nebel scheint alles zu schlucken. Jedwede Hektik, jedes Geräusch, selbst die Körper werden zu Schatten. Gebückte, in Mützen und Kapuzen gehüllte Gestalten, die tonlos vorüberziehen, eiligst ihr Heim zu erreichen. Ich fühle mich allein. Ein Zustand großen Genusses, in dieser tosenden Großstadt, der mich innerlich zur Ruhe bringt. Jeden Schritt auskostend, führt mich mein Weg entlang des Kanals, wo aus dem wabernden Dunst einige Enten zu vernehmen sind. Die Einzigen, die miteinander zu reden scheinen, doch deren Geschäfte mich nicht berühren. Daheim erwartet mich heute niemand, da alle zu einem Fest geladen sind, und so drängt mich nichts zur Eile. Tief in Gedanken versunken, treibt es mich Runde um Runde durch die Straßen, bis die Kälte sich endlich ihren Weg zu mir gebahnt hat und ich plötzlich vor meiner Haustür stehe. Noch immer im schleichenden Tempo, steige ich die vier Stockwerke hinauf, öffne die dunkle Wohnung, entzünde nur das kleine Licht an meinem Schreibtisch, gieße mir ein Glas Rotwein ein und versuche, jene Eindrücke dem virtuellen Papier anzuvertrauen. Es bleiben noch einige Minuten, bis die Tür sich öffnet, Licht sich in die Wohnung ergießt, sie mit Kinderstimmen füllt und die Familie wieder beisammen ist. Bereit, für das Wochenende.
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