Sagen der Heimat: Am Teufelssee

Es war ein Geburtstagsbesuch, der besonderen Art. Gewöhnlich läßt man sich zu seinem Geburtstag natürlich besuchen, lädt ein, tafelt auf und verwöhnt seine Gäste, doch wollte ich meinem Vater, angesichts seiner Gicht geplagten Gelenke, die vier Stockwerke zu unserer Wohnung nicht zumuten und so drehte ich kurzerhand den Spieß um, packte die Familie ein und fuhr zu meinen Eltern. In der Nachbetrachtung war es der reinste Segen, denn es bescherte mir, ganz nebenbei, mehrere Stunden im heimatlichen Wald, in denen ich die Zeit beinahe vergaß und die Hektik des Alltags in herbstlicher Stille ertränkte.

Die Gans war ausgezeichnet, doch verlangte es uns danach nach Bewegung. Durch die Altstadt ging es zum Schloßpark und durch diesen hindurch, unter alten Buchen, Ahorn und Eichen, deren Laub die Schritte rauschen ließ, zum Weinberg hin. An dessen etwas vorragender Spitze, steht die alte Ruine, von der aus man einen wunderbaren Blick auf die Altstadt, das niedere Oderbruch und die Hänge des Oberbarnims genießen kann, die gestern in leichten Dunst gehüllt waren. Diese Ruine bot in meinen Kindertagen Anlaß, für so manche verwunschene Geschichte. Ein Geheimgang soll hier existiert haben, der bis zum Bismarckturm, etwa fünf Kilometer entfernt, gereicht haben soll, aber später zugemauert wurde. Die Ruine ist allerdings kein Überbleibsel einer Befestigungsanlage, sondern wurde, wie dies damals nicht ganz unüblich war, im Jahre 1820 als Ruine errichtet.

 

Hier trennten sich dann auch unsere Wege. Meine Familie stieg den schmalen Steig zur Stadt hinab, während ich noch vorhatte, einige Kilometer durch die bewaldeten Hänge zu wandern, den Teufelssee zum Ziele. Es war herrlich still, unter dem immer dünner werdenden Blätterdach. Nicht einem Menschen begegnete ich auf meinem Weg. Einmal verließ ich den Pfad, um zu einer Stelle zu gelangen, die man den Thüringer Blick nannte (siehe erstes Foto oben) und an welchen ich mich gar nicht erinnern konnte. Tief sog ich die klare Novemberluft ein, während mein Blick über die teilweise von Buchen Rostrot gesprenkelten Hänge wanderte.

Im Hammerthal angelangt, plätscherte mir schon das Fließ entgegen, das einige Hundert Meter weiter oberhalb, in der Ahrendskehle entspringt. Sein Wasser trieb hier einst das Mühlrad der Oberkietzmühle an, die bereits 1375 urkundlich erwähnt wurde und die man im Jahre 1928 (siehe Bild) zu einem Wandererheim (heute Jugendherberge) umbaute. Um das nötige Wasser für das Mühlrad zu gewinnen, stauten die einstigen Müller das Fließ ca. 250 Meter oberhalb der Mühle. Dabei entstand der Teufelssee. Er gehört auch zu jenen Gewässern, vor denen mich meine Großmutter immer gewarnt hat und, anders als in vergleichbaren Fällen, habe ich auch nie darin gebadet.

Kein Lüftchen bewegte die Oberfläche des Sees und, wie in meinen Erinnerungen, drang kein Blick durch das dunkle Wasser. Trüb und unerforschlich lag er da vor mir, wie eh und jeh. So manch traurige Begebenheit hat sich an seinem Ufer zugetragen, wie eine Sage uns zu berichten weiß, an die ich denken mußte, während ich den See umrundete:

Am Teufelssee

Die Herbstsonne schien mit schrägen, rötlichen Strahlen durch die hohen dunklen Kiefernwipfel, kletterte an den dicken, rissigen Stämmen herab und hüllte sie in einen leuchtenden, kupfrigen Schein.
Jetzt knackten leise ein paar trockene Zweige. Es klang, als schleiche jemand mit großer Vorsicht durch das Gebüsch. Dann brach einer die Zweige auseinander, und durch die Lücke schob sich sacht ein Mann auf den schmalen Waldpfad hinaus: Lauernd sah er sich nach allen Seiten um. Er war groß und hager, sein bärtiges Gesicht hatte er durch schwarzen Ruß völlig unkenntlich gemacht. Er trug ein einfaches Wams und kurze Lederhosen, im Gürtel steckte ein langes Jagdmesser. Nicht lange brauchte der Mann zu warten, da erschien unter den Bäumen ein prächtiger Hirsch.
Wie ein Bild aus Stein saß der Mann, an den Stamm einer Kiefer gelehnt. Langsam, ohne das geringste Geräusch, hob er den Stutzen an die Wange, zielte ruhig und drückte los. Ein kurzer Knall, ein flatterndes Rauchwölkchen - der Hirsch machte ein paar Sätze zum Seeufer hin, dann brach er zusammen, und ein roter Blutstrahl färbte das grüne Moos. Plötzlich traf der Klang einer menschlichen Stimme an des Jägers Ohr. Er fuhr auf und hob blitzschnell den Stutzen empor. Seine wild funkelnden Augen hatten die Gestalt eines jungen Mannes erspäht, der, halb verdeckt von Büschen, in nächster Nähe stand. Da gellte ein Schrei durch den stillen Wald, ein Schrei voller Schrecken und Todesangst. Im selben Augenblick ertönte auch schon der scharfe Knall der Flinte, dann war alles wieder still.
Wie betäubt erhob sich der Junker vom Boden. Sein Blick irrte verständnislos zu dem Mann, der fassungslos auf ein junges Menschenkind blickte, das zu seinen Füßen lag. Entsetzen und Erschrecken breiteten sich über seine Züge: "Maria, du"? Er kniete neben ihr nieder und nahm ihren Kopf sanft in seine Hände. Beim Klang seiner Stimme und der zärtlichen Berührung seiner Hände schlug sie die Augen auf. Verständnislos blickte sie von einem zum anderen. Dann kam ihr plötzlich die Erinnerung, und mit angstvoller Gebärde streckte sie die Hände nach dem Junker aus.
"Ich war dem Vater heimlich gefolgt und sah, wie er auf Euch zielte. Da warf ich mich zwischen Euch und den Vater, aber er hatte schon losgedrückt, und die Kugel, die Euch zugedacht war, traf mich. Ich trag es gern für Euch, Junker Heinrich, doch meinem Vater verzeiht, auch ich hege keinen Groll gegen ihn"! Ihre Stimme wurde immer leiser und schwächer. Noch ein Blick voll unendlicher, heißer Liebe umfaßte den Junker, dann sank ihr Kopf mit den schweren schwarzen Flechten hintenüber.
Da zerriß heller Hifthornruf und frohes Pferdegewieher die Waldesstille. Flinke Rossehufe trappelten dumpf über den Waldboden, und durch das grüne Unterholz kam eine bunte Jagdgesellschaft auf die Lichtung am Waldsee zugeritten, voran ein alter, weißbärtiger Ritter, dessen scharfe graue Augen voll tiefer Verwunderung an der Gruppe haften blieben. "Was bedeutet das, Heinrich"? Der Junker trat zu seinem Vater und erklärte ihm mit knappen Worten den Vorfall. Des alten Ritters Antlitz überzog eine dunkle Wolke. "Du also bist es, Friedrich Billung, der seit Monaten meinem Wild nachstellt. Nun hat dich die Strafe ereilt. So schlecht also vergiltst du meine Wohltaten! Doch da dein Kind sein Leben für meinen Sohn geopfert hat, sei dir das Leben geschenkt. Aber Haus und Hof nehme ich dir. Du sollst rechtlos und heimatlos umherirren. Das Gedenken an deine Bluttat sei dir Strafe genug"!
Einen Augenblick stand Friedrich Billung gesenkten Hauptes da, regungslos. Aber keine Bitten um Gnade kam über seine Lippen. Noch einmal umfaßte sein Blick Marias leblose Gestalt, dann wandte er sich kurz um, und war in wenigen Minuten verschwunden.
Bald lagen Wald und See wieder in träumender Ruhe da. Nur die Wipfel der Bäume flüsterten geheimnisvoll, und die dunklen Wellen schlugen klagend an das sandige Ufer des Teufelssees, als weinten sie um das junge, blühende Leben, das so sinnlos geopfert wurde.

Kaum hatte ich das andere Ende des Sees erreicht und die Geschichte in Gedanken zu Ende gedacht, begann es plötzlich zu regnen, was mein Gefühl noch verstärkte, der Zeit enthoben zu sein, eingebunden in Wesen und Geschichte meiner Heimat.
Gedenke ich der Vorhaben einiger Stadtplaner, so schnürt sich auch mir die Kehle zu, denn es ist angedacht, durch dieses Idyll eine Umgehungsstraße zu bauen, um einige Autominuten zu sparen und den Verkehr durch die Kleinstadt zu entlasten. Wie stark der Widerstand dagegen noch werden wird, und ob er erfolgreich ist, kann man noch nicht sagen. Doch vielleicht stehen andere Kräfte auf und bannen jeglichen Versuch, die Ruhe hier zu stören.