Vor einiger Zeit bekam ich von meinen Kollegen ein Buch geschenkt. Titel und Autor spielen hier keine Rolle. Zustimmendes Kopfnicken überall in der Runde. Lobende Worte, über die gute Wahl dessen, der es ausgesucht hatte. Der Einzige, dem das Ganze völlig unbekannt war, war ich. Leichte Literatur anscheinend, witzige Anekdoten eines Komikers unter der schreibenden Zunft. Dies entnahm ich zumindest dem Buchumschlag, den Begleittexten und Kurzrezensionen. Mehr Kontakt bekam ich noch nicht zu diesem Werk. Es widerstrebt mir, es wirklich anzurühren, aufzuschlagen und darin zu lesen. Meine begrenzte Zeit scheint mir zu kostbar dafür zu sein.
In nichts anderem als solchen kleinen, gut gemeinten Gesten, kommt der Abstand, den wir zueinander haben, mehr zum Tragen. Das ist nicht abwertend gemeint. Nicht gegenüber diesen Menschen, die mir eine Freude bereiten wollten, die mich einluden, an dem, was sie erfreut teilzuhaben. Nicht abwertend gegenüber dem Autor, der sein Auskommen damit hat, diese Welt auf seine, ihm eigene, Weise zu vermessen.
Es macht nur deutlich, welch unterschiedliche Sphären man bewohnen kann, auch wenn man tagtäglich miteinander verkehrt und wie wenig Brücken es zwischen ihnen gibt, sie kommunizierbar zu machen. Was uns unterscheidet, ist nicht nur das Bewohnen und Durchstreifen unterschiedlicher Sphären, sondern vor allem deren Wahrnehmung. Während ich mir der Abseitigkeit meiner Sphäre durchaus bewußt bin, nehmen sie offenbar gar nicht wahr, daß ich einer anderen angehöre, ja vielleicht ahnen sie nicht einmal, daß solche, abseits des großen Stromes und entgegen der gewohnten Fließrichtung, überhaupt existieren.
Und, was passiert nun mit dem Geschenk, mit diesem Buch? Da ich einer alten, mir wohl von meiner Großmutter eingeimpften, Vorstellung anhänge, daß es sich nicht gehört, Geschenktes gleich weiterzuverschenken, wird es hier seinen Platz finden. Auf dem Stapel der anderen, ungelesenen, kollegialen Geburtstagsgeschenke.
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