Die goldenen Locken, der lang gewordene Bart. Sie haben Spuren bekommen. Spuren, die nun mit jedem Male, da ich, wie am Samstag, das Tor zu einem neuen Lebensjahr durchschreite, deutlicher hervortreten. Silberne Fäden, die sich eingewoben haben, wie der erste Nebeltau auf noch goldenem Korn, wenn der Herbst schon nahe rückt. Boten der Reife und der Ernte, des Gewachsenen und Gestandenen, doch auch Boten des Unausweichlichen und Unabänderlichen. Die Wege zwischen den Toren, scheinen kürzer zu werden. Oder ist man selbst es, der sich schneller bewegt, vielleicht gar jagen und treiben läßt? Im kommenden Jahr wird es das vierzigste Tor sein, vor dem ich stehe und seit langem schon beschäftigt es mein Denken. Es ist das erste, das mich mit Gedanken plagt, was dahinter kommen mag oder was längst hätte gesät sein sollen, damit auch dort geerntet werden kann.
Der Frühling grüßt noch zart, frisch und warm, doch bereits aus weiter Ferne. Des Sommers volle Kraft, fließt noch durch die Adern, doch wie wird der Herbst wohl werden und wie der Winter? Gedanken, die sinnlos scheinen, denn was kommt wird kommen. Was sein soll und in der eigenen Macht steht, muß nun begonnen werden. Iduns Äpfel sind nicht für uns bestimmt. So muß das Ewige in uns weitergegeben, der Acker bebaut, das Feld bestellt werden. In der Hoffnung, daß der Götter Kraft nicht aus der Sippe weichen möge, daß ihr und dem Volke, dem sie entstammt, immer aufs Neue ein Frühling beschert sei.
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