Der erste Nebelung

Der erste Nebelung, des Nebelmonats erster Tag, präsentierte sich am Morgen, wie man es von ihm erwartet hatte. Grau in Grau. Nebel allerdings, stieg keiner auf, was schade war. An diesen Monat, dessen Kind ich bin, bindet mich eine gewisse Innigkeit, vielleicht gar Zärtlichkeit, mit einem Hang zum Mystischen, zur Tiefe, die nur wenigen zu sehen gestattet wird und auch sie ahnen mehr, als daß sie wissen. Die Zeit des Oberflächlichen, die Zeit der schönen Reize, der blühenden Wiesen, der reifen Kornfelder, ist nun endgültig dahin. Die Große Mutter zieht sich zu sich selbst zurück, bündelt ihre Kraft im Inneren.

Die Protagonisten der Spaßgesellschaft, die im Frühjahr und des Sommers mit ihrem allzu freizügigen, allzu öffentlichem, allzu lauten Leben die Nerven strapazierten, hüllen sich, den Kopf gesenkt, in dicke Mäntel, hocken mißgelaunt, das Frühjahr erwartend, in ihren Wohnungen oder buchen schon die Reise in den sonnigen Süden. Ja, geht nur. Verschwindet!

Jetzt beginnt die Zeit der anderen. Jener, die es lieben, selbst in der Großstadt nun einsam dahinwandern zu können. Sanft von Nebelschleiern eingehüllt, an denen selbst die Straßenlaternen verzweifeln, nicht wissend, wohin mit ihrem Licht, das sich in alle Richtungen verstreut. Der Fuß beginnt zu heilen und nicht mehr lange, dann werde ich wieder dazugehören, zu den einsam Wandernden, durch den abendlichen Novembernebel, der allen Lärm, alle Hektik in sich aufsaugt und erstickt.

Vom Novembernebel eingehüllt: Die Abteibrücke, im Treptower Park